hay días felices. hay días lunes distintos. te despertás pertubando sueños. encontrás algunos hilos. tensores, tanzas. elegís no pensarlos más. es principio de algo, el querer huír de esa imagen inmediata es una certeza. reís. cursás riendo. charlando de viajes. de cuando fuiste al macchu. intentás convencer a tus compas de que bolivia es un país hermoso. no sos bien mirada. pero sí escuchada. seguís. hace unos días encontraste el cd más feminista del planeta. lo gritás. dejás a tu amigo en el bombal, mientras le contás de este pibe que te invitó al cine y que es alto fantasma. seguís viaje. pensás. cruzás un otoño entrando en el amarillo cálido que ya se va. los grises asoman la naricita. seguís. naricita. la casa. los sueños, de nuevo. el almuerzo. la siesta: la sala de espera. la dermatóloga que te dice: aflojale a la birra chiquita tenés alto virus. ella te parece una copada pq está en contra de la cirujía estética superficialisima. genia. seguís. no dejás que la malaa energía con patas (que es tu profesor) te afecte. importantísimo. recibís una crítica. el proyecto va queriendo. no llegás al 27. pero al menos va queriendo. nice. tortitas. mate con burro. rico. rico. la mala energía sigue circulando por el curso. pero hoy estás inmune. fumás tanto que perdés la cuenta. qué más da. el frío empieza otra vez. cabrón! te acordás que te contaron que era el día del escritor. felicito a los escris. a mi hermano que es una bestia hilando letras. (te extraño hermanor). seguís. casa. escena: tu madre toca el piano antiguo Breyer que le acaba de regalar tu padre. vos ya sabías, pero fuiste cómplice de tu padre. te emocionás: recordás a tu madre contandote el momento en que le dijo a su profe de piano que abandonaría para estudiar agronomía, lo recordás cada vez que tu madre llena sus ojos de cristales y te dice cómo lloraba su profesor. yo creo que hubiese sido una gran concertista. pero también es una gran ingeniera. y a la vez, lo más groso, una personasa. bien. emoción. me encanta. ahora este estudio también tiene música.

hoy sentí el mismo tipo de felicidad que un jueves del año pasado: me acuerdo que estaba muy feliz porque había aprobado un parcial de historia de la arq (materia que amo), había regularizado un materion y me habían publicado el texto del amor en un libro. recuerdo la felicidad. fue un 21 de octubre. ese día cumple años mi tía. tomé mucho vino. en el cumple.y luego con el chico que salía. ese día fue lindo. hoy sentí lo mismo: no hubo grandes logros universitarios (todo lo contrario). no hubo vino sino, coca cola. nadie publicó ni leyo nada que haya escrito (en el día del escritor?). no tomé cerveza tampoco (y la dermatóloga me la prohibió de por vida). no comí torta de cumpleaños (fumé como condenada). la similitud es: la felicidad del texto del amor se compara con la emoción que me dio ver a mi vieja destrozar de magia ese piano. estoy feliz. amen la vida. no queda otra.