el flagelo de morir en dos puntos que nos unen,
de la línea a la curva, como girando vamos.
tomás mi mano y ya somos secuencia de puntos.
y así, el aire es fiesta de puntos,
brebaje de líneas gritando curvas,
música congelando geometrías,
leyes matemáticas destrozadas,
teorías físicas ya poco creíbles,
cuando todo fluye,
gira,
rebota,
y nos unen mil puntos,

aéreos.